Capitulo 14
_Eu quero a do David Bowie.
_Não, não. Eu quero ser o Bowie.
_Mas eu sou a sua convidada, eu deveria ter direito a escolher minha camiseta primeiro, não?
_Claro que não, esse é o meu quarto e isso não é uma democracia. Eu quero o Bowie! Você pode ser o Iggy ou a Blondie.
_Você deveria ser a Blondie! ô branquela...
_Bom, “meu bem”, o Bowie também é – retruquei.
A Clara tinha um quê de latina. O seu pai era negro e a sua mãe argentina – o que fazia da Clara uma das garotas mais lindas que eu já tinha conhecido. Usava o cabelo bagunçado, os fios em cachos irregulares e tinha uns olhos castanhos instigantes. Desses de quem já viajou o mundo. Carregava uma esperteza – irresistível – no olhar e um triângulo invertido tatuado no antebraço, em sua pele negra. Esticou o braço esquerdo e puxou outra camiseta do armário:
_Tá, tá... Então eu quero os Strokes.
_Você não pode ser mais de uma pessoa!
_Eu não sou mais de uma pessoa, eu sou uma banda... é o conceito, entende?
_Mas você não pode ser um “conceito”, você tem que escolher alguém.
_Ah, você é insuportável! – ela riu – ok, me dá a Björk.
_Você quer ser uma esquimó?! Sério mesmo?
_Cala a boca e vamos comer!
Eu ri e a Clara me empurrou quarto afora, vestindo apenas uma calcinha e a minha camiseta surrada da Björk. Eu era o Bowie – yes! – nós éramos duas pseudo-rockstars famintas após seis horas de sexo e discussões divertidas e incansáveis, interessantíssimas. Precisávamos de comida e rápido.
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